Algo que recuperé de mi cajón.

Al reconcerme en tu letra,
aquella canción que no publicaste,
me doy asco por ser así.

En mi corazón ya hay lastre,
yo lo arrastro a donde voy,
y puede que no haya nada sin ti.

Pero qué mas da,
yo a comer soledad
y tú... no sé.

Seguramente no llegues a enterarte
que las canciones que te escribí
hoy se hacen éxitos en las radios,
pero lo único que quiero es que tú
llegues a escucharlas y me recuerdes;
yo siempre lo haré y nunca
te odiaré porque me hiciste feliz.

Aunque niegues nuestro amor,
aunque la felicidad no duró,
aunque nos hayamos despedido
aunque...
el recuerdo haya viajado en ese avión
y siga atado a mí.


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!!!Comentad, comentad!!!!

Parece verdad.

Vago en el desorden de mi habitación,
escribo cartas anónimas al amor.
Si descubre quien es el autor
solo debe preguntar la dirección
a su amigo el dolor.
(siempre está donde estoy)

El niño muere sin confesión.
!Llamad a un cura¡
No fue católico
pero su familia lo reclama.
No fue católico
pero hizo la comunión.
No fue católico
y muere sin confesión.

Dicen que de su boca
ha salido una horrible palabra:
perdón.
!Ayudadle por favor¡
Le están inventando el corazón.
Ayudadle, muerto está
y no puede cantar.

Sin ti, mi noche...

Te busqué en la noche
y te encontré tu perfume
en la parte delantera del coche
que me conducía por la N-Incertidumbre.

Y yo cantaba
aquella canción
que obliga recordar
toda una vida,
un amor.

No soy yo.

Qué carajo, te echo de menos.
Siempre que es entre semana
y no te veo.
Siempre que es tarde
y no leo.

Solo alivia esto
el recuerdo;
si alguien pregunta
(mejor no preguntar),
muerdo.

Qué decir del fin de semana,
weekend para ingleses,
felicidad para infelices
y sobre todo verdad
para el "muy más"
tonto de la ciudad.

Sinceramente, el sueño
supone un consuelo,
imaginado en alguien
que critica la realidad.

Recitar de un día.

Pidiendo favores agradezco
a la madrugada que inspira,
al amanecer que me añora,
a la noche que llora por mí
porque no puede el día.